InitaVal

Me da asco esta depresión.

Me da asco no poder escribir cuentos y haber dejado a una india sagrada a mitad de camino entre la selva y la gran historia que tenía pensada para ella. Debe estar esperándome.

Me da asco no poder dejar de mirar el celular. Anoche le puse mute para no escuchar llamadas ni mensajes (quiero que lo sepas)… pero no sirvió de nada porque esta mañana aún no había recibido ninguno.

Me da asco haber puesto mute al celular pero en cambio mandar mensajes al dos por cuarto, por cosas incoherentes. Me da asco el celular, no lo boto porque tengo una relación dependiente con él, yo diría que es una relación parasitaria entre Movilnet y yo. El parásito es Movilnet, yo soy la víctima como siempre.

Me da asco ser la víctima, es un papelón que carga mucho.

También me daría asco ser la victimaria. Preferiría no actuar en ninguna obra de teatro, ser siempre público y luego reseñar con aires de crítica sobrada (ríanse) la vida de otros.

Y para finalizar, me da asco haber escrito esto y no tener la verguenza suficiente como para borrarlo. Lo dejaré sólo para recordarme que de vez en cuando (y de cuando en vez) soy humana, muy humana….

No vale! no quiero estar contigo porque seas inteligente, de ser así me habría quedado en casa buscando en Google, nadie más inteligente que él…

Como te dije antes, admiro tu capacidad para hacerme feliz… inclusive cuando ni yo misma me creo capaz de serlo.

Un libro llamado “La literatura nazi de América Latina” deja sobre el lector un aura maldita. Sobre todo es mala idea leerlo en el carrito La Urbina-Las Mercedes o en el frío vagón de metro pues más de un ojo acusador lo acompañara durante el trayecto. Pero realmente el título es como una cuña de cerveza, pura alaraca.

No se habla de literatura nazi, se habla de escritores americanos (entendiendo que América es un continente) que aparte de comer, tener sexo, drogarse, enamorarse, traicionarse y demás… también sienten simpatía por el Tercer Reich y el orden ario, en un momento en el cual era común y hasta bien visto en algunos círculos que alguien tuviera esas simpatías. Así que lo realmente impresionante de este libro no es el título, es la inventiva de Bolaño, su autor.

Roberto Bolaño, hoy difunto, fue un escritor chileno que saltó a la fama en Venezuela cuando ganó el Premio Rómulo Gallegos por su novela “Los detectives salvajes”, un tipo con una imaginación morbosamente generosa.

“La literatura nazi de América Latina” no es una historia con principio y final, es la recopilación de vidas a modo de diccionario de autores. 32 escritores paridos por la inventiva de un autor que no tenía nada que hacer con los personajes sobrantes y decide recrearles una vida inexistente, les hace autores de libros que no escribieron y los relaciona con personajes históricos o con otros hijos de ficción que llevan la marca Bolaño en la frente. A modo de enciclopedia de la locura, cada personaje exhibe sus dotes, su vida y sus intereses en este libro.
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